• Maria do Rosário Pedreira

O verão deixa-me os olhos mais lentos sobre os livros. As 

tardes vão-se repetindo no terraço, onde as palavras são

pequenos lugares de memória. Estou divorciada dos

outros pelo tempo destas entrelinhas – longe de casa, 

tenho sonhos que não conto a ninguém, viro devagar
a primeira página: em fevereiro, eles ainda faziam amor à 

sexta-feira. De manhã, ela torrava pão e espremia laranjas 

numa cozinha fria. Havia mais toalhas para lavar ao domingo, 

cabelos curtos colados teimosamente ao espelho. Às vezes, 

chovia e ambos liam o jornal, dentro do carro, antes de se 

despedirem. Às vezes, repartiam sofregamente a infância,

postais antigos, o silêncio – nada
aconteceu entretanto. Regresso, pois, à primeira linha,
à 
verdade que remexe entre as minhas mãos. Talvez os olhos 

estivessem apenas desatentos sobre o livro; talvez as historias

se repitam mesmo, como as tardes passadas no terraço, longe 

de casa. Aqui tenho sonhos que não conto a ninguém.

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