Há coisas eternas
como a luz.
Outras
a viver vão morrendo.

Outrora,
os ciprestes que ladeavam a casa
ofertavam-lhe a sombra
que amaciava o sol
ao entrar pelas janelas.

Hoje,
dos ciprestes já não há sombras.
Também já não há casa.
O sol continua lá.
A gritar
onde a casa é
a ausência dela.

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Na bruma modelam-se formas
Que adivinho sem saber porquê.

Da superfície das telas tingidas, uma, outra,
E outra ainda com cores da terra,
soltam-se segredos
Apontados em formas e cores,
Indizíveis senão do modo como o faço.

Indícios de mim presentes…
Outonos de vida passada…

Ao reconhecer-me neles
Trago à memória uma grande tela branca
Que ainda não pintei…

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O cair da noite
Adoça o branco da cal
Que acoita os que dormem

Reduz a inclinação nos corpos
Dos que se procuram
Na insónia

Incita a busca
De flores de trevo
No feno

Liberta as rosas
Exaustas
Que, cobertas de lírios brancos,
Acalmam em açucenas.

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